Plagio de un Ser sin impurezas

I
Transpiré un segundo infinito
alejándome de mi.
La perdí unos pasos;
desconcertada, como un hombre frente a una vida, se mordía,
boca hueca, su amarillenta impaciencia.
Conoció colores húmedos, secos, silvestres.
II
En uno de los secretos de la superficie,
encontró una lápida,
cual un diente de una encía fértil.
III
¡que tristeza esa misma tarde!
de esa noche que perdió su cuerpo.
Fue jugando con un rayo tenue,
que engañada de unos pasos libres,
le entregó al sol su figura imitante.
IV
Ahora,
Como el espacio busca objetos
para manifestar su existencia,
recorre murales altos y bajos,
pisos encerados y harapientos,
noches librescas acariciadas por ojos amarillos,
tardes materas colgadas de verdes risas;
Donde solo encuentra,
los residuos de su inexorable desaparición.

Esta heroificación irónica del presente, este juego de la libertad con lo real para su transfiguración, esta elaboración ascética de sí, Baudelaire no concibe que puedan tener lugar en la sociedad misma o en el cuerpo político. No pueden producirse más que en otro lugar que Baudelaire llama el arte...

Michel Foucault

Concepto burlado; conciencia sin apoyo

Futuro intocable
Pasado metafísico
Presente…
Presente ¿qué?
¿presente espacio?
¿presente ancho?
¿presente cuerdas?
¿presente pasado del futuro, futuro del pasado?
0918273645
¿capaces de pintar el canto infinito del arte?
¿80 mil años ha, estará a punto de dibujarme un poema inquieto?
¿o en el próximo giro, la tierra, vidriera, terminó de soplarme?

Relato de un vino olvidado

Ahorcado por la angustia de la mañana,
resbalé en la velocidad de un sueño.
Allá en el fondo de la botella,
esperaba la sonrisa dolida
el rescate de la feliz tristeza.

Tchaikovski

En esa música
estaba extinguida
la obviedad
del próximo acorde.
Esa intriga
que nacía y moría
constantemente
¡hay esa intriga!
Sólo me seduce esa intriga,
no te transformes;
así me seduces
intriga

Casi vivo

Fue un amanecer amarillo,
casi verde.
Quejas lejanas,
casi próximas.
Suspiros pausados,
casi muertos.
Tu fondo extraño,
casi mío.
Mi mente plagada de oxímoron,
casi opuestos.
Fue así, mi despertar después de muerto;
casi siempre.

Ahí, donde busco las historias

Ni a la vuelta de una mañana,
ni en la esquina del mediodía.
Fue en el filo de una noche cruda,
fue en el patio de tu rojo aroma.