Para escribir una poesía primero hay que haber sufrido.
Para escribir un cuento primero hay que haber soñado.
Para escribir una novela primero hay que haber vivido.

                                                                       Klamm

Reposo de un motor del universo

A Spinetta.

Nacía la eternidad.

Vacío,

tarde

sin tiempo

¡difuso enigma!

Ahora

lo comprendo.

Angustia

sin colores

en el cauce

de mi sueño,

unas sombras merodeando.

Ahora

Lo comprendo.

Extrañeza

del espacio

mismo

rezongando

en la independencia de tu

Creación.

Ahora

Lo comprendo.

Lo comprendo y canto.

Canto el canto

de una guitarra viuda

que jamás

volverá a amar.

Se sentía pobre y olvidado,
como un rincón.
El sueño de la heladera
era ¡tan concreto!
El agua abofeteaba el patio.
El verso terminaba,
pero nacía.
Siempre
Como
nunca
es tiempo,
y un diálogo
entre física y metafísica
es tan abrazado
como
un puede.
Sólo este verso,
que la historia, hermana triste,
envidiosa,
de la melancolía
del desgarro
del pudor
la comodidad
y la angustia,
anhela en sus páginas brillosas
de un olvidado barniz.
Y el tiempo
sigue reposando
en una baldosa;
inadvertido.

La belleza no es nada sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente desdeña destrozarnos.

Las Elegías de Duino. Rainer Maria Rilke

Celo

Asciende la masa de carne.
El cuerpo
la dignidad de ese cuerpo,
sin peso.
Pálido.
Vencido.
Seguro de no estar.
Donde la ruta se borra,
cerca.
La individualidad
vasta
como un sentimiento.
Desespera.
Como su cara,
perfumado cáncer.

El amanecer de una habitación

Las ramas de la noche
(o su sombra)
proyectan su incolora luz
sobre el telón de la mañana,
que descansa detrás de las 6
anhelando, caprichosamente,
que el primer rayo no se apresure
a la concavidad de la tierra.
Pero mecánico, invariable,
el último murciélago
pasa la posta
a la primera calandria.

De la creación

El equilibrio invita
a la sonrisa de los pasos,
pero enmudece las vibraciones
del metal inspirador.